DIÁLOGO INTERNO

DIÁLOGO INTERNO

Cualquier tarde libre entre semana sería un tiempo para disfrutar, la del domingo era distinta. Al atardecer ya olía a lunes y Sara empezaba a perder minutos como un colador, incapaz de retenerlos para hacer algo con ellos.
Cada siete días se repetía el síndrome, con más o menos síntomas e intensidad.
A veces, una mano en su estómago no paraba de remover la papilla en la que se había convertido la comida. Y otras, todas las neuronas se concentraban en su nuca, mientras unas pocas valientes se empeñaban en seguir con el gobierno del cuerpo, pero sus órdenes rebotaban de un hueso a otro y el resultado era que se pasaba toda la tarde mal sentada en el sofá tragando televisión.
Nunca perdía la esperanza de que una manzanilla caliente y cargada de azúcar relajara la mano que le hurgaba por dentro. Por lo menos el calor de la taza servía para calentar las suyas.
Con el primer sorbo creyó ver sus ojos reflejados en el líquido.
-Me siento igual que cuando tenía que ir al colegio.
-¿Tengo qué recordarte, una vez más, que ya no eres una niña?
-Lo sé, pero el lunes me sigue dando miedo.
-¿Quizás encuentras algún parecido entre el profesor de narrativa y sor Asunción? - se preguntó a sí misma con cierta guasa.
La mezcla de imágenes le hizo reír.
-¡Pobrecillo, compararle con aquella individua! Que áspera y amarga era, siempre me pareció un militarote disfrazado.
Bebió de la infusión para quitarse el mal sabor de boca.
-Ya tienes cierta edad para andarte con estas tonterías y sobre todo no tienes motivo.
-Pero, sí estoy de acuerdo contigo, lo que pasa es que son unos sentimientos tan irracionales que se me escapan.
-Anda, vamos a la calle a distraernos.
-Si salimos no podremos seguir hablando en voz alta o nos tomarán por locas.
-¡Bah! Eso sería hace unos años, ahora pensarán que hablamos por el móvil.
Desde el fondo de la taza sus ojos la miraron algo más alegres.

Paloma