-No me mires con esos ojos de cordero degollado, hija de perra.
Y le propinó una patada en los riñones. Tirada en el suelo como estaba, se encogió de dolor cerrando los párpados, aunque sabía que el ritual de la paliza continuaría todavía unos minutos y cien golpes más.
Cuando aquello acabó y él se fue, permaneció un tiempo en la misma posición; luego lentamente, con enorme esfuerzo se puso en pie y salió.
La puerta del jardín aún no la cerraba con llave: total, adonde iba a ir. En el pueblo próximo nadie le haría caso y el resto era monte. Lo había pensado muchas veces; perderse en el mar de carrascas, andar hasta que las fuerzas le faltaran y dejarse morir. Incluso conocía una cueva de difícil acceso para esconderse, pero no tenía valor para dejarle solo.
La necesitaba, ella era quién soportando los malos tratos, proporcionaba un poco de equilibrio a aquella mente enferma. Sí, era un enfermo a veces lleno de ternura -y se le nublaron los ojos con el recuerdo-que se abrazaba a su cuello llorando y la besaba una y otra vez pidiendo perdón por todo lo que le hacía sufrir.
Hubo una época en que se engañaba y le disculpaba.
-Es bueno, solo que no controla el genio-se decía.
O bien:
-Me quiere, siempre vuelve a mí.
Ahora conocía por experiencia que nada de eso era cierto. Era malvado. No distinguía entre el bien y el mal, sólo admitía su capricho.
Si algo le contrariaba fuera, se desahogaba en casa y a veces sin motivo incluso: por el placer de verla asustada, resignada. Se crecía en esos momentos que se iniciaban con una euforia desmedida y falsas muestras de cariño, y siguiendo un ritmo sistemático acababan, perdidos ya los estribos, con ella medio muerta y lloriqueando un falso arrepentimiento.
¿Cómo empezó todo? Ya no lo recordaba. Al principio la desagradable sorpresa es tolerable; se la imagina pasajera, fortuita. Cuando la presión llega a su cenit ya todo da igual. Podría haberle abandonado, claro. Es posible que alguna vez lo pensara, ¡hace tanto tiempo de eso!
Tomando el sol junto a la tapia del corral, sintiendo de nuevo la sangre fluir por un cuerpo caliente, la impotencia se reviste de martirio -mejor que descargue su furia en mí-y llega a cobijarse bajo el manto del perdón -No sabe lo que hace.
Regresó a casa. Él había vuelto antes de lo previsto y se temió lo peor. Con un látigo en la mano le esperaba para iniciar, continuar, la sesión de tortura.
-Hija de puta, ¿dónde has estado?, vas a saber de una vez por todas quién manda aquí-y levantó la tralla con el rostro descompuesto de ira.
En esta ocasión no fue capaz de bajar la cabeza como siempre y someterse; salió corriendo despavorida.
-Guau, guau, guau.
El maltratador deshumaniza a su victima. Este año en España batimos nuestro propio y triste record de mujeres muertas a manos de sus parejas o ex. No hay excusa, no debe haber piedad para ellos.
Alicia
Y le propinó una patada en los riñones. Tirada en el suelo como estaba, se encogió de dolor cerrando los párpados, aunque sabía que el ritual de la paliza continuaría todavía unos minutos y cien golpes más.
Cuando aquello acabó y él se fue, permaneció un tiempo en la misma posición; luego lentamente, con enorme esfuerzo se puso en pie y salió.
La puerta del jardín aún no la cerraba con llave: total, adonde iba a ir. En el pueblo próximo nadie le haría caso y el resto era monte. Lo había pensado muchas veces; perderse en el mar de carrascas, andar hasta que las fuerzas le faltaran y dejarse morir. Incluso conocía una cueva de difícil acceso para esconderse, pero no tenía valor para dejarle solo.
La necesitaba, ella era quién soportando los malos tratos, proporcionaba un poco de equilibrio a aquella mente enferma. Sí, era un enfermo a veces lleno de ternura -y se le nublaron los ojos con el recuerdo-que se abrazaba a su cuello llorando y la besaba una y otra vez pidiendo perdón por todo lo que le hacía sufrir.
Hubo una época en que se engañaba y le disculpaba.
-Es bueno, solo que no controla el genio-se decía.
O bien:
-Me quiere, siempre vuelve a mí.
Ahora conocía por experiencia que nada de eso era cierto. Era malvado. No distinguía entre el bien y el mal, sólo admitía su capricho.
Si algo le contrariaba fuera, se desahogaba en casa y a veces sin motivo incluso: por el placer de verla asustada, resignada. Se crecía en esos momentos que se iniciaban con una euforia desmedida y falsas muestras de cariño, y siguiendo un ritmo sistemático acababan, perdidos ya los estribos, con ella medio muerta y lloriqueando un falso arrepentimiento.
¿Cómo empezó todo? Ya no lo recordaba. Al principio la desagradable sorpresa es tolerable; se la imagina pasajera, fortuita. Cuando la presión llega a su cenit ya todo da igual. Podría haberle abandonado, claro. Es posible que alguna vez lo pensara, ¡hace tanto tiempo de eso!
Tomando el sol junto a la tapia del corral, sintiendo de nuevo la sangre fluir por un cuerpo caliente, la impotencia se reviste de martirio -mejor que descargue su furia en mí-y llega a cobijarse bajo el manto del perdón -No sabe lo que hace.
Regresó a casa. Él había vuelto antes de lo previsto y se temió lo peor. Con un látigo en la mano le esperaba para iniciar, continuar, la sesión de tortura.
-Hija de puta, ¿dónde has estado?, vas a saber de una vez por todas quién manda aquí-y levantó la tralla con el rostro descompuesto de ira.
En esta ocasión no fue capaz de bajar la cabeza como siempre y someterse; salió corriendo despavorida.
-Guau, guau, guau.
El maltratador deshumaniza a su victima. Este año en España batimos nuestro propio y triste record de mujeres muertas a manos de sus parejas o ex. No hay excusa, no debe haber piedad para ellos.
Alicia
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